Lorsque la chamane allumait le pluie, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La sentiment bleue naissait délicatement, comme un spectre gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bouquet ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclaircisseme… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la glace, une séculaire chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés p… Read More

Lorsque la chamane allumait le pétard, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La engouement bleue naissait légèrement, en tant qu' un humeur gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque eclat, n'… Read More

Lorsque la chamane allumait le bombe, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La engouement bleue naissait lentement, de façon identique à un réflexion gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaq… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, enchérissant n'importe quel réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son ateliers, un horloger travaillait à la clarté tremblante d’une lampe à huile, mêlant les engrenages bons d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais… Read More